marți, 1 iulie 2014

Mi-e dor de Giani Cocean...



Refugii estivale (1)


N-aş putea spune că-s înamorat lulea de mare. Însă aşa cum scriam cu ceva timp în urmă, nutresc un anume simţămînt inefabil pentru ea - care de multe ori, ca şi în cazul de faţă, se transformă brusc în dor - generat nu neapǎrat de acea copleșitoare vastitate acvatică în sine, ci mai cu seamă de locurile (şi, uneori, de oamenii) de pe ţărm (din Constanţa sau de aiurea) peste care respirarea ei te învăluie ca o boare răcoroasă, ca o nevǎzutǎ și abia perceptibilă vibraţie a întregii firi: plajele brăzdate de umbrele alungite ale clădirilor sau ale copacilor de pe ţărm pierzîndu-se în undele etern-mişcătoare, verzi-sinilii ale apei, în ceasurile tihnite de dinaintea înserării; apoi falezele semeţe, aidoma zidurilor unei vechi cetăţi care amplifică ţipetele pescăruşilor, franjurate acestea de lungi semnale cu sonoritǎţi de tulnic ale sirenelor vapoarelor adăstate în larg, undeva pe linia orizontului, acolo unde cer și apă-s una dar mai ales străzile labirintice pavate cu macadam ori piatră cubică, copleșite de-o linişte celestă sub acea ireală lumină arămie a amurgului unei zile de toamnă. În acele clipe nespuse din amurg, cînd doar pulberea diafan-aurie a soarelui blînd catifelează orice contur, atunci şi numai atunci în aer vibrează poezia, amirosind a alge, a nisip şi-a amintiri sărate... Atunci pare că însuși timpul se opreşte din curgerea-i fireascǎ, împietrit undeva pe acele străduţe care-ţi urcă sau coboară paşii dinspre sau înspre mare, printre casele din alte vremuri rînduite cuminţi pe lături, vegheate cu pioșenie, parcă, de vechea biserică elenă, splendid surprinsă în tonuri picturale suave, filigranate translucid de penelul - atît de atent la detalii - prietenului meu, scriitorul Dan Ciachir, în „Treptele mării” : 


Biserica grecească din Constanța
(sursa foto: http://www.ziuaconstanta.ro/)
Nu era nimeni în biserica grecească din Constanţa, sau o fi fost femeia de la pangar, însă nu i-am simţit prezenţa. Cînd am ieşit afară, trecuseră acele minute care despart ziua de seară: se aprindeau luminile, iar zgomotul valurilor se auzea acum distinct. Oprit în loc, cu ochii spre apă, s-ar putea să fi avut atunci sentimentul mării şi poate şi ispita Răsăritului, indusă de dulcea decrepitudine a bisericii elene din Constanţa.

Majoritatea acestor imagini mi s-au fixat în memoria afectivă încǎ de la sfîrşitul anilor ’70 ai secolului trecut (cei mai lipsiţii de griji ai copilăriei şi ai adolescenţei), cînd în fiece vară, alături de părinţi sau bunici, îmi petreceam două-trei săptămîni în Constanţa, Mamaia şi, mai tîrziu, în Carmen Sylva (sau Eforie Sud de azi). (va urma)

© Bogdan-Lucian Stoicescu

(Text publicat în „Altphel”, 

Niciun comentariu:

Memento

Nichita Stănescu (31 martie 1933 - 13 decembrie 1983) Belgrad, 1982 Mor de ridicol ce sînt, fǎcǎtor de cuvinte și sfînt Și pentru cǎ trebuie...