miercuri, 29 ianuarie 2020

La moartea lui Caragiale


Caragiale a fost un paradox. Mai mult că oricine altul, el dezminte faimosul «stilul e omul».
Câtă deosebire între scriitor și om! Pe de o parte, un stil lipsit de orice înflorituri, iar pe de alta, o grădină bogată. Un cer de iarnă, limpede, oțelit e stilul său, iar omul a fost un uragan cu străfulgerări violente pe culmile norilor fantastici. Ce cumpănire e stilul lui Caragiale și ce impetuos a fost omul! Cât e de rece în tot ce-a scris și ce torente de lavă n-a revărsat în jurul său!...
În opera lui e aspru, batjocoritor. În viață, surâdea. Era plin de drăgălășenie. Se entuziasma, cânta, poetiza. Poetiza! Scriitorul acesta, a cărui operă e plină de secături și de canalii, scriitorul acesta în care e greu să întâlnești un om simpatic, care să nu fie un imbecil, știa să înnobileze în viață lucrurile cele mai comune.
Victor Eftimiu între Șt O. Iosif și George Coșbuc. Așezat, Octavian Goga
Într-o noapte de vară, pe când vorbea el, departe lătră un câine.
– Știți voi de ce latră câinii la lună? Își dau semne. E un obicei rămas din vremea când omul mergea din pădure în pădure să-și caute hrană. Câinele a fost cel dintâi prieten al omului; câinele a fost tovarășul omului înainte ca femeia să-i fi fost tovarășă de viață. Umbla cu el, îl ajuta în lupta cu fiarele, murea lângă el. Femeia a venit abia mai târziu, numai când a văzut că bărbatul are să-i dea un adăpost în cea dintâi peșteră... Și tot atunci s-a ivit și pisica la casa omului...
... Și din lătratul îndepărtat al unui câine el a făcut o epopee, cu frânturi culese de pe toate tărâmurile. Vorbea cu fruntea îngândurată, cu ochii duși, inspirat. Căuta parcă să prindă icoane din vremuri și din zări îndepărtate, ascultând parcă un mag ce-i cânta simfonia aceea de cuvinte. Avea ceva profetic, fantastic, fantomatic în noaptea aceea de vară, la Blaj, când tăceam cu toții și numai el vorbea, cu ochii duși departe și cu fruntea îngândurată.
*
Mă gândeam cât va fi durut vestea aceasta pe bunii săi prieteni Delavrancea, Dobrogeanu-Gherea și Vlahuță! Mă gândesc mai ales la Vlahuță, în casa căruia nu se vorbea decât despre Caragiale.

Caragiale și Vlahuță, 1892
O telegramă, o scrisoare de câteva rânduri venită de la Berlin era prilej de voie bună. În casa lui Vlahuță domnea cultul lui Caragiale. Cea mai mică dorință a maestrului era îndeplinită cu graba aceea discretă cu care împlinim gândurile ființelor scumpe. Vestea sosirii sale înveselea toată lumea, și odaia în care era găzduit cel mai ales dintre oaspeți, strălucea.
*
Odată, Caragiale se hotărî să-și reînceapă scrisul. El încunoștință pe Vlahuță, rugându-l să-i cumpere o masă mică, albă, de brad, că să adeverească vorba poetului:
Cu perdelele lăsate
Șed la masa mea de brad...

Buna doamnă Vlahuță, al cărei surâs suav mi-l aduc aminte și azi, era o gazdă primitoare, discretă, o admiratoare fără rezerve a ilustrului ei soț și al prietenilor acestuia.
Se grăbi să-i cumpere această masă. Caragiale sosi din Berlin și se pregăti de lucru. Dar n-apucă să scrie cele dintâi rânduri și călimara se răsturnă, patând scândura netedă și albă. Atunci maestrul se sculă repede și n-a mai scris nimic. I s-a părut că e un semn rău. Lângă pata de cerneală a scris: Toate meseriile necurate lasă pete, și s-a iscalit.
De atunci «masa lui Caragiale» a rămas celebră.
Toți oamenii de seamă care au fost ospătați mai târziu la casa lui Vlahuță au lăsat câte ceva pe masa aceasta; unii scriitori câteva rânduri, alții numai iscălitura, pictorii o schiță.
St. O. Iosif a scris: Și soarele are pete și cu toate acestea e tot soare.
Goga a lăsat o gândire: Picăturile de cerneală pe masa unui scriitor sunt capicăturile de sânge pe câmpul unei lupte.
Sunt o mulțime de însemnări pe masa aceasta. Bunul prieten al lui Caragiale, poetul Al. Vlahuță, o păstrează cu sfințenie sub un cleștar gros. Masa aceea îi va rămâne ca o amintire scumpă a marelui dispărut. Și adeseori, când își va petrece ochii pe firele de cerneală ce se țes pe «masa lui Caragiale», pe luciul sticlei se va abate, dintr-o altă lume, umbra venerată a celui ce s-a dus de veci...
Victor Eftimiu
(1912)

Niciun comentariu:

Memento

Nichita Stănescu (31 martie 1933 - 13 decembrie 1983) Belgrad, 1982 Mor de ridicol ce sînt, fǎcǎtor de cuvinte și sfînt Și pentru cǎ trebuie...