După
soare
(I)
„Scriu despre mine și nu știu dacă e bine. Majoritatea scriitorilor sunt scriitori ai unei singure cărți, în care s-au deconspirat, apoi au amuțit. Dar io nu știu dacă spun adevărul. Scriu ca să corijez. Lumea așa cum ar trebui să fie, ăsta ar fi fost un titlu bun pentru cartea mea.”
(O limbă comună)
Dealul
era undeva departe și de acolo semăna cu o cocoașă zbîrlită de zimbru. Copacii
păreau tunși, ordonați în șiruri incredibil de drepte. Acolo în spatele acelui
deal, credeam pe atunci că, în fiecare noapte, soarele moare.
Nu
cred că am vrut vreodată să ajung acolo. Mă gîndeam poate că nici nu-mi este
permis să intru, așa cum, în biserică, femeilor nu li se îngăduie să pătrundă
în altar. Îmi imaginam soarele acela de o zi lucrat de un meșter bătrîn și
urîcios… Habar n-am de ce toți meșterii pricepuți sînt bătrîni. Închideam ochii
și-i vedeam mustățile, genele lungi argintii, ochii albicioși și adînci. Vorbea
bolborosit, suflînd ca un astmatic, sau poate nu vorbea deloc. Uitase,
bineînțeles, stînd mereu singur în acea groapă dinspre Răsărit. Nici pe el nu
doream să-l cunosc. Mi-era, nu știu de ce, teamă. Mai cu seamă mă înspăimînta
clipa cînd va întinde spre mine mîinile lui, cu părul pîrjolit de raze, mîinile
acelea despre care credeam că în fiecare dimineață împing soarele spre boltă,
ca pe o minge incandescentă de volei, cu gestul pe care îl face un copil ce
eliberează un porumbel din căușul palmelor. Apoi, meșterul, credeam eu, adormea
adînc, ca la comandă. Era poate incapabil să-și mai admire creația, sau poate
se plictisise și el să vadă de vreo sută și mai bine de ani, zilnic, același
spectacol, năucitor pentru unul ca mine, dar care pentru el era acum răsuflat
și nu-i mai aducea nimic nou. De o sută de ani. La 7 ani, un veac îți pare o
eternitate. Lumea nu poate avea mai mult de atît, și-apoi, deja șapte ani, deja
consideram că e o vîrstă însemnată. Deja trecusem prin toate anotimpurile,
chiar de cîteva ori. Știam ce le poate pielea la vreo 15-16 inși. Lumea era
compusă dintr-o răspîntie, cîțiva vișini cleioși în care nu puteai să te sui
fară să ți se lipească pantalonii de scoarța aia zgrunțuroasă, cîteva case, un
chioșc de tablă unde vindea înghețată Oaie, un lungan mălăieț, cu ochelari cu
multe dioptrii peste un nas cît clopotnița. Îmi plăcea la nebunie să arunc
pocnitori în chichineața aia de chioșc ca să-l văd pe Oaie cum se agită și
înjură fonfăit, lovindu-se cu scăfîrlia de acoperiș. Mai era și un stîlp de
telegraf din beton, pe care mă iscălisem cînd cimentul nu se întărise îndeajuns
și era încă un fel de pastă aburindă. Mai era și o fîntînă. Asta era toată
lumea. Suficientă.
Cînd
am văzut prima dată un glob pămîntesc, am dat să-mi caut răspîntia. Nu știam de
ce toți ceilalți rîd. Cum, tocmai strada mea să lipsească din lumea asta care
la o adică e destul de mică? „Australia” mi se spunea că scrie pe o bucată de
pămînt de forma și consistența unei fleici neprăjite. Cînd o priveam, gîndeam
că o poți străbate cu piciorul de la un cap la altul în nici juma’ de oră. Nu
putea fi mai mare decît grădina lui nea Pandele, grădina aceea mărginită de
salcîmi care primăvara dădeau niște flori foarte bune la gust. Țineam globul în
mînă ca pe un pepene despre care ai dubii că e copt bine. „Și unde moare
soarele?” Toți ai casei m-au privit aiuriți, ca și cînd nici nu ar fi înțeles
întrebarea. Într-un fel, îmi părea bine că nu știau că sînt unicul posesor al
acestui secret monstruos.
Sorin STOICA
(27 iulie 1978 – 6 ianuarie 2006)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu